miércoles, 31 de mayo de 2006

El tormento del creador




Una apasionada película para comprender el angustioso acto de crear en el proceso artístico..de buscar algo nuevo..y transmitir lo nunca descubierto; el trabajo de Ed Harris le da al personaje una gran credibilidad.
Jackson Pollock, siguiendo a Jung, considera que la esfera del arte es el inconsciente al que sólo se puede llegar a través del arte.
La máximade la sociedad americana es "existir para hacer", aunque lo contrario también es cierto: "se hace para existir". Antes de la acción no hay nada, ni sujeto, ni objeto, ni espacio, ni tiempo. Por ello Pollock parte de cero, de la gota de color que deja caer sobre la tela; su técnica del "dripping" deja un cierto margen a la casualidad y al azar.
A Pollock se le puede considerar el padre de la
" Action Painting" que junto a la música de jazz pueden considerarse las mejores aportaciones de América a la civilización moderna.
si las comparamos, vemos que el jazz es una música sin proyecto, que se compone al interpretarla, rompe con todos los esquemas melódicos y sinfónicos, y cada instrumento desarrolla un ritmo propio sin constituirse como una orquesta única sino como un grupo de solistas independientes pero enlazados por el ritmo.
La Action Painting es también pintura sin proyecto, es una acción que se desarrolla, rompiendo los esquemas espaciales, donde cada color desarrolla su propio ritmo; la tensión descargada por el artista enlaza los distintos ritmos, y cada color responde y potencia a los otros, en un acto único e irrepetible.

martes, 30 de mayo de 2006

Al borde del delirio


...No me reconociste, ni entonces ni en ningún otro momento, nunca me has reconocido.
¿Cómo te puedo describir, querido, la decepción de aquel instante?.Por primera vez fui consciente de estar predestinada a que no me reconocieras durante toda mi vida...
...Pero yo, la chica de entonces, aún no podía entender tu mala memoria, porque de tanto ocuparme de ti, desmesuradamente, sin cesar, de alguna forma me había ido haciendo ilusiones de que tú también deberías de haber estado pensando en mí y esperándome.
¡Cómo hubiese podido siquiera respirar si hubiese tenido la certeza de no significar nada para ti, de que ningún recuerdo mío te pasaba nunca, aunque fuese ligeramente, por la cabeza!


Carta de una desconocida.STEFAN ZWEIG.

lunes, 29 de mayo de 2006

El Mejor bacalao de todo Madrid..



No hay vez que no vaya al centro que no me pase por Casa Labra..

http://www.casalabra.es/

A pesar de la demora por la gran afluencia de sus feligreses..vale la pena cualquier espera por deleitarse con su vermut de grifo, su balacao rebozao..y sus croquetas.
Ya lo sabía bien Pablo Iglesias cuando lo eligió para fundar el PSOE..pues bien sabido es de todos, que los mejores tratos , pactos y negocios se hacen siempre con unas buenas viandas de por medio.
Aqui dejo este ameno relato que encontré por la red.. anecdótico pero bastante ilustrativo.

BACALAO EN SU TINTA
"Al viejo le gustaba tomar un chato de vino tinto apoyado en la barra de cinc de Casa Labra. Venía haciéndolo todos los días desde que se jubiló, y no había fallado uno solo. También le gustaba saborear un buen cigarro puro, a los que se había aficionado cuando estuvo sirviendo en Cuba como soldado de reemplazo, y que de vez en cuando le traía el hermano de su casera, que tenía negocios de azúcar con la isla, y de algo más que debía ser aquel negocio según las malas lenguas del vecindario. Pero a él le daba igual, mientras el humo de aquellos puros le trajera vientos de cuando era más joven y las piernas iban a donde él quería que fueran.

Si había cobrado la paga pedía un poco de bacalao, y con eso se daba por satisfecho hasta la hora de la cena, pero si no, cuando se acababa el vino de su vaso, apagaba cuidadosamente el puro golpeando la pava contra el borde de la barra, guardándose el resto para después de la comida.

Lo cierto, es que tras una vida trabajando duro, aquel viejo se conformaba con cosas sencillas, como queriendo pedir perdón por los excesos de otro tiempo y conseguir así alargar sus días.

A pesar del chato diario de vino, del bacalao cuando llegaba el dinero y de los puros cuando llegaban de Cuba, la barra de Casa Labra le proporcionaba la emoción necesaria para no sentirse viejo. Se creía en la clandestinidad por oír las conversaciones de aquel joven tipógrafo con barba de señor mayor y dedos siempre manchados de tinta negra que se quedaba entre las uñas. Era emocionante escuchar la palabra libertad, dicha sin pudor. Si fuera más joven, pensaba, a lo mejor me atrevería a dirigirme a ese Pablo Iglesias, pero vengo de un tiempo donde la libertad estaba reservada al dinero, y de eso, nunca he tenido más que para perderlo en fondo de un vaso de vino. Si fuera más joven, pensaba.

En 1879 Iglesias tan solo sumaba veintiocho años, y ya le parecían muchos desde que llegó a Madrid desde El Ferrol tirando de un carro en el que su hermano y su madre cargaron todo cuanto poseían, y no estaba dispuesto a que sólo unos pocos siguieran tirando de ese carro. Por eso aprendió de noche mientras trabajó de día, y desde hacía cinco años era presidente de la Asociación General del Arte de Imprimir, pero entre bacalao y vino de Casa Labra tuvo el sueño prohibido de crear un partido que uniera a todos los trabajadores en una única asociación.

El dos de mayo de aquel año, iba a ser un día como cualquier otro. El viejo había cobrado su paga, y las monedas le quemaban en el bolsillo de su pantalón gris marengo. Entró en el local y se apoyó en la barra como sólo lo hacía cuando tenía dinero para permitirse una ración de bacalao. Esperaba también tener su dosis de emoción clandestina oyendo hablar a aquel joven viejo amigo al que tan sólo le daba los buenos días tocándose la visera de su gorra. Pero el muchacho no llegaba, y la taberna se iba llenando poco a poco de tipos con el rostro tenso y la mirada alegre. El primero en llegar fue un zapatero al que reconoció de haberle visto en otras ocasiones, después un grupo de tipógrafos compañeros de Iglesias que preguntaron por Paulino. Al poco tiempo llegaron unos médicos que enseguida pidieron bacalao para todos, después uno al que todos llamaban doctor. El ultimo en llegar fue un joyero que se disculpó por su tardanza, dijo que una señora le había entretenido a la hora de cerrar por una cadenita de oro para la comunión de su hija. No te preocupes, contestaron los demás, Paulino aún no ha llegado. ¿No habrá pasado nada?, preguntó un marmolista que pertenecía al grupo y que ya se había bebido una frasca de vino el solo. ¿Qué va a pasar? Si aún no hemos hecho nada. Al oír eso, el viejo sintió una preocupación que rápidamente se mezcló con el gusto de la aventura y el cosquilleo en el estomago, y sin pensar que los meses son largos y la paga corta, pidió otra ración de bacalao y un nuevo chato de vino.

Pablo Iglesias llegó al rato, con los dedos manchados de tinta como siempre. Repartió abrazos entre el grupo de veinticinco personas y enseguida pasaron al salón de la parte trasera.

El viejo se sentía algo decepcionado por no haber oído hablar de política. Él era de una época que no entendía de esas cosas, y sentía una envidia sana por todo lo que aquellos hombres soñaban por hacer, sintiéndose triste porque aquel tiempo no hubiera sido el suyo.

Preguntó al camarero sobre la extraña reunión. No sé muy bien, contestó el camarero al que la política era algo que ni le iba ni le venia, creo que se trata de una comida de fraternidad.

El viejo bebió dos chatos de vino más, esperando con impaciencia a que salieran del comedor mientras leía la prensa.

Al fin, Iglesias salió acompañado por el resto de los comensales, y el viejo, que nunca se había atrevido a dirigirle la palabra, le preguntó: Pablo, perdone, pero la curiosidad de un viejo es como la de un niño, ¿qué ha ocurrido durante su comida? Amigo, respondió apoyando su brazo sobre el hombro del viejo, hemos fundado el Partido Socialista Obrero Español, y usted es el primero en saberlo. Espero que todo este asunto no me impida seguir viéndole por aquí, replicó el viejo algo asustado. Seguro, contestó Pablo, Labra hace el mejor bacalao de Madrid. "

Texto: José Cabanach

sábado, 27 de mayo de 2006

Aunque no sea conmigo...


Hermosa noche de sábado de Mayo...en Madrid.
Un poema de Garcilaso:

Yo no nací sino para quereros;
mi alma os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero.
Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir y por vos muero.


y dos propuestas prohibidas:
Una copa de Champagne Viuda Clicquot en la terraza del Urban en Madrid...



y esta desgarrada cancion de Bunbury...

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viernes, 26 de mayo de 2006

Negociando con el diablo

Míralo..sentado en su averno..parece que esperando..
otra alma hipotecada para la eternidad..
La terrible fascinación de poder y saber que sintió el doctor Fausto..y que le llevó a entregar al señor de las tinieblas su vida para siempre.
El deseo de eterna belleza y juventud.. conducen a Dorian Gray a pagar similar precio por conservarlo.
Sin entrar en mayores diserciones..ni ritos satánicos..el mito del alma vendida al diablo a cambio de algo muy preciado sigue formando parte de literatura y música...

Este mes de abril salió el nuevo trabajo de La oreja de Van Gogh..y por este "filtreo" con las fuerzas oscuras..hasta han tenido que desmentir cualquier vinculación satánica..
Sin duda..la gente ve e interpreta cosas exageradas..
Lo unico que la canción reivindica..es la imposibilidad de expresar lo que sentimos a quien amamos..lo que nos hace llegar a pensar en las soluciones mas drásticas..
Es una canción con mucha fuerza..y muy real, en ocasiones..nos es imposible decir lo que mas deseamos y solo nos queda perdernos en retóricas inacabables..y desesperantes.
¡lástima que su continua explotación comercial acabará haciendolá insoportable..!
Disfrutar de ella ahora ..y abrazar al diablo..si creeís que vale la pena..

-"Me abrazaría al diablo sin dudar
Por ver tu cara al escucharme hablar.
Eres todo lo que mas quiero
Pero te pierdo en mi silencios.
Mis ojos son dos cruces negras
Que no han hablado nunca claro.
Mi corazón lleno de pena
Y yo muñeca de trapo."

La oreja de Van Gogh.Muñeca de trapo

Aqui dejo el enlace con el video...

http://www.los40.com/playstop/video_especial.html?sng_id=1103743

jueves, 25 de mayo de 2006

Besar con la mirada





Sabe, si alguna vez tus labios rojos
quema invisible atmósfera abrasada,
que el alma que hablar puede con los ojos,
también puede besar con l
a mirada.
G.A.Bécquer.

viernes, 19 de mayo de 2006

Anchoas con leche condensada


Hacia las 21:00 de la noche..(que antes nadie anda por Sevilla)..propongo un escogido y probado recorrido para disfrutar de la ciudad.
Todo lo he degustado y doy fé de ello..lo de las anchoas..¡existe! y son del Cantábrico.
Primera parada:
LUGAR:La flor de Toranzo
http://www.andalunet.com/trifon/
Mis recomendaciones:
Anchoas con leche condensada
Queso Viejo
Vino Tio Pepe muy frio.

Segunda parada:
LUGAR: La Monumental.
http://www.la-monumental.com/index01.htm
Mis recomendaciones:
Taleguillas al Cabrales con Marisco de Roca
Presa de Ibérico a Las "Tres Salsas"
Vino un Castillo Don Diego "Barbadillo" muy frio.

La penúltima:
Un cafe..un helado o una copa en La Campana.
http://www.sevilla5.com/eat-drink/campana_es.html

jueves, 18 de mayo de 2006

-entre llamas arder sin encenderse-


Osar, temer, amar y aborrecerse,
alegre con la gloria atormentarse;
de olvidar los trabajos olvidarse;
entre llamas arder, sin encenderse;

con soledad entre las gentes verse,
y de la soledad acompañarse;
morir continuamente; no acabarse;
perderse, por hallar con qué perderse;

ser fúcar de esperanzas sin ventura,
gastar todo el caudal en sufrimiento,
con cera conquistar la piedra dura,

son efectos de Amor en mis lamentos;
nadie le llame dios, que es gran locura:
que más son de verdugo sus tormentos.
Francisco de Quevedo

martes, 16 de mayo de 2006

El miedo es blanco


La luz aquí
nunca se apaga, blanca.

La luz
llena siempre la nada.
Y el blanco no es la paz.

La soledad es blanca.

El miedo es blanco.

Blanco el silencio que vuela
sobre las grandes alas
blancas
de la muerte.

Andrés Aberasturi. Un blanco deslumbramiento.


Este largo y lírico poema épico como su autor define...no merece mas comentario..solo precisa una lectura silenciosa -en cualquier rincón- donde sintamos vibrar las imágenes que
Aberasturí dibuja con palabras y que dedica a su hijo Cris.

Como Cris..hay muchos otros niños...¡como les echo de menos!¡cuantas cosas me enseñaron algunos de ellos sin palabras..solo con la mirada.!

Este post para mis niños especiales..especiales porque ningun otro niño es como ellos.

Estos enlaces para conocerles quererles y -¿por que no?- si os sentís generosos..ayudarles.

http://www.sindromedown.net/web2/
http://www.downmadrid.org/
http://www.aspace.org/Que_es_la_paralisis_cerebral.html
http://www.educacion-especial.com/

jueves, 11 de mayo de 2006

Corazón escorado hacia el Norte..

"Y ese arte, el de conseguir lo que me había propuesto, el de lograr avanzar, con sólo quererlo y ejercitarme a ello, sobre un terreno ignoto, salvando obstáculos hacia un objetivo, me producía mas satisfacción que cualquier cosa que pudiera conseguir más facilmente , gracias a una habilidad natural o ya aprendida.Comprendí que no solo mi cuerpo, sino también y sobretodo mi mente, podía ser el objeto o el instrumento de mi voluntad.Qué yo podía volver mi espíritu sobre mi mismo y conseguir cosas que me parecían imposibles."

Para mi querido donostiarra del barrio de Herrera..que seguro conoce al autor del texto.


Fuente de Imágenes: Angel Conde http://www.fotosdonosti.com/

Offenbach y Orfeo..



Una vez alguien, de infinita sensibilidad, me enseñó que la obra de Offenbach "Orfeo en los infiernos" no era solo un baile de cancán que bien pudo haber bailado cualquier modelo del atormentado Tolousse- Lautrec en el Moulin Rouge.
Esa quizá fuera solo su lectura popular..pero su ritmo frenético guardaba la trágica bajada a los infiernos de Orfeo en busca de Eurídice.
Hoy día, las cuidadas campañas de marketing y los estudiados reclamos publicitarios han conseguido que el público, en general, tenga dos o tres composiciones clásicas en su cabeza que de inmediato pueden relacionar unicamente con un anuncio de seguros, automóviles o grandes almacenes.
Os invitó a disfrutar la música clásica probando sus mieles..el arrope de sus notas en una tarde de lluvia y el contraste de sus emociones como compañeros de nuestra soledad mas ìntima.
Desde niños deberíamos haber aprendido a sentirla..igual que aprendemos a andar o a hablar y educar nuestro oido y nuestro corazón a tan súblime arte.

miércoles, 10 de mayo de 2006

le calme des dieux!



Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencee
O récompense après une pensée
Qu'un long regard sur le calme des dieux!

Paul Valéry. Le cimetière marin.

Dedico este post a Antonio M.González que seguirá hablando a sus alumnos de la Complutense de los diamantes de invisible espuma...

martes, 9 de mayo de 2006

Algo contigo



¿Hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo?
¿es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amiga?
ya no puedo acercarme a tu boca
sin deseártela de una manera loca
necesito controlar tu vida
saber quien te besa y quien te abriga
hace falta que te diga
que me muero por tener algo contigo
es que no te has dado cuenta
de lo mucho que me cuesta ser tu amiga
ya me quedan muy pocos caminos
aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo
ya no puedo continuar espiando
día y noche tu llegar adivinando
ya no se con qué inocente excusa
pasar por tu casa…
ya me quedan muy pocos caminos
aunque pueda parecerte un desatino
no quisiera yo morirme sin tener
algo contigo,


lunes, 8 de mayo de 2006

Lo que me enseñó Kandinsky

"Toda obra de arte es hija de su tiempo,muchas veces es madre de nuestros sentimientos".
Asi comienza la biblia del arte abstracto:" De lo espiritual en el arte".
Nadie como este pintor..se esforzó en defender esta tendencia tan polémica incluso en nuestros dias.
¿Qué busca el observador ante el cuadro?..algo que reconozca, algo que le recuerde alguna forma ya aprendida..ya vista en la Naturaleza.
Cuando se pierde la pista..el ojo impaciente se desequilibra..se siente perdido..y odia ese arte que no "dice nada ,"que se rie de él" "que pintaria cualquier niño..."
A una sinfonia no se le piden imágenes..habla por si misma.
Al arte abstracto..no figurativo..no se le pueden pedir referencias del mundo real..simplemente hay que mirarlo...con el alma y dejar que nos hablen los colores y las formas...como susurra al oido el Adagietto de la 5ª de Malher.

sábado, 6 de mayo de 2006

No todo es poesia


Y me veo en una jornada de sábado poniendo lavadoras..limpiando la casa y con muchas tareas poco románticas...
Lo peor..creo que no llegaré a ver la exposición de Faraón...que pronto clausurarán..
(y que la tarde de hoy seria agradablemente propicia para ello.)
Confio en que si han esperado tantos siglos las momias..puedan esperarme un poco mas a mi.
Espero que mañana..día de la madre..mi familia se apiade de mi y me libere del yugo de entrar en la cocina...y fregar cacharros hasta las tantas...
Y es que..las musas y estética siempre estuvieron reñidas con las ingratas labores de ama de casa...
Menos mal que me queda este blog...
Feliz tarde de sábado a todo el que me lea.

martes, 2 de mayo de 2006

Sin miedo a nada


Me muero por conocerte,
Saber qué es lo que piensas,
Abrir todas tus puertas
y vencer esas tormentas
que nos quieran abatir.
Centrar en tus ojos mi mirada,
cantar contigo al alba,
Besarnos hasta desgastarnos
nuestros labios
Y ver en tu rostro cada día
Crecer esa semilla.
Crear, soñar, dejar todo surgir,
Aparcando el miedo a sufrir.


ALEX UBAGO. Sin miedo a nada.