Yo soy una acuarela.

Ella está toda ahí.

Fue fundida cuidadosamente para ti
y moldeada desde tu infancia,
moldeada a partir de tu centenar de estudiantes favoritas.

Ella siempre ha estado ahí, cariño.
Ella, realmente, es exquisita. 
Fuegos artificiales en el aburrimiento de febrero
y tan real como una olla de hierro.

Seamos sinceros, yo he sido pasajera. 
Un lujo. Un velero rojo brillante en el puerto.
Mi pelo agitándose como humo por la ventanilla del auto.
Una joven almeja fuera de estación.

Ella es más que eso. Es lo que tienes que tener,
ha elevado tu práctico crecimiento tropical.
Ella no es un experimento. Ella es toda armonía.
Ella cuida de que la barca tenga remos y toletes,

ha puesto flores silvestres en la ventana 
para el desayuno,
sentada junto al torno de ceramista al mediodía,
ha dado a luz tres hijos bajo la luna,
tres querubines dibujados por Miguel Ángel,

y lo hizo con sus piernas abiertas
en los meses terribles en la capilla.
Si miras hacia arriba, los niños están allí
como delicados globos pegados al techo.

Ella ha llevado a cada uno a lo largo del corredor
después de la cena, sus cabezas discretamente inclinadas,
dos piernas protestando, uno frente al otro, 
su cara encendida con una canción y un pequeño sueño.

Te devuelvo tu corazón.
Te doy permiso

para la descarga en ella, latiendo
iracundo en la suciedad, 
para la puta que hay en ella
y la sepultura de su herida

−para enterrar su pequeña roja herida viva−

para la pálida bengala titubeante bajo sus costillas,
para el marinero ebrio que espera en su pulso izquierdo,
para su rodilla de madre, para las medias, 
para las ligas, para la llamada.

La curiosa llamada
cuando te cobijes entre sus brazos y pechos
y tires de la cinta naranja en su pelo
y contestes a la llamada, la rara llamada.

Ella es tan desnuda y singular.
Ella es la suma de ti mismo y de tu sueño. 
Escálala como un monumento, paso a paso.
Ella es sólida. 

En cuanto a mí, yo soy una acuarela. 
Lavable. 

Anne Sexton 

¿Sabes?

Hay amores del todo imposibles.

Hay amores, que apesar de ser imposibles, se autoalimentan de la esperanza de su consumación.

Cuando los amores, además de ser imposibles, son prohibidos, por el estado civil de los enamorados, suman otro grado mas de morbo y masoquismo.

Pero no todo esta perdido, siempre existe la posibilidad de vivir en otro mundo, cual desahuciados neuróticos, la plena realización de ese amor.

Así lo entendieron Antonio Machado y Pilar de Valderrama, por eso crearon su "Tercer mundo" donde hacían realidad todo lo que el primero no les dejaba por sus circunstancias personales y el yugo social al que vivieron atados, sobre todo ella.

Tras el miedo de lo ilícito, inventaron su propio lenguaje, se vieron en clandestinos lugares y vivieron la vida que deseaban entre el sueño, la vigilia y la imaginación.

¿Sabes? era la clave secreta con la que acababan sus cartas.

Casi 300 cartas que Pilar quemó y destruyó para no dejar pistas, se salvaron muy pocas.

En Despertar es morir, voy a conmemorar esta historia de amor sobre la que no dejo de investigar y leer desde hace casi un año y lo iré plasmando en una colección de post, de los que este, es un delicioso anticipo.

¿Sabes? en el lenguaje oculto de Antonio Machado y Pilar Valderrama, significaba: "Te quiero".