Mortaja

Era como haber subido al cielo.

Yo no tenía frío.

Reíamos juntos escandalosamente.

Tiraste del edredón sin funda,

para cubrirnos,

como si así no fuese a oler a nuestros cuerpos!

(siempre tan ingenuo)

Sentí el calor de tu piel desnuda,

ardías sobre mí

bajo ese iglú de plumas que nos envolvía

¡Qué dulce muerte haber muerto así!

sin más mortaja que tu cuerpo sobre el mío!

Aprendiz de primavera.

De nada sirvío nada.

Como duele
ver alejarte
cada día un pasito más
cada minuto un abismo de separación.

Y ahora que hago yo con mi vida?
Por quién luchar? Por quién mantener viva la ilusión?

Así se va secando la historia más bonita de amor,

como las cenizas apagadas sutilmente por una fina lluvia,

De nada sirvió nada para tenerte a mi lado.
Siquiera un día, unas horas, unos minutos...

Recordarás mi risa en el silencio,
cuando estaba contigo,
el brillo de mis ojos,
mi esperanza de vida.

Y solo será un sueño, del que jamás podré
ya despertarme.


Aprendiz de primavera.


imagen: Isabella Morawetz

Pérdidas

Uno acumula noticias como pequeños cuchillazos.

Nos ponemos la mano encima, 

un apósito 

y seguimos hacia delante.

Hasta que un día parecen abrirse todas las heridas 

de golpe; 

no hay manos con que tapar tanta sangre 

que brota por los que ya no están  

y estuvieron un día dentro de tí.