Uno acumula noticias como pequeños cuchillazos.
Nos ponemos la mano encima,
un apósito
y seguimos hacia delante.
Hasta que un día parecen abrirse todas las heridas
de golpe;
no hay manos con que tapar tanta sangre
que brota por los que ya no están
y estuvieron un día dentro de tí.
Una preciosidad. Gracias.
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