Estabas advertida!

Se acercaba en el silencio sigiloso,

en el momento mas inesperado

a pesar de que ella lo esperaba siempre.

Hacia mucho tiempo que no conseguia salir de su abismo

solo él era la razón y el motivo de seguir latiendo

tan solo por si el volvía y le ofrecía sus manos.

Las esperas eran tan angustiosas como letales

nunca habìa certeza de que todo hubiera acabado

todo estaba en manos de una voluntad ajena a ella.

Pero seguía esperando en su pozo sin fondo

donde las noches son eternas, húmedas y oscuras

donde solo entraba el calor de sus besos,

Sus besos que eran falsos, como cada caricia o cada gesto

quizá nunca existió y solo fuera un sueño

o peor aun:  una condena eterna cual Tántalo intocable.

Cada vez se hizo mas dura la espera en su negrura

y los dias pasaban sin sentido ni tiempo

como un pase de un film mudo y en blanco y negro.

Nunca entendió el porque de tanto daño ciego

nunca entendió el volver, para volver a irse

ni dejar en el aire todos los sentimientos

Es cierto que jamas, le oyó decir te quiero

solo que asi era él y asi sus circunstancias

y que ya lo sabia cuando se conocieron...

Aprendiz de primavera

Llaves...

Nunca te rindas, a veces la última llave es la que abre la puerta

historia grabada

Cuando buscas mi mano con tu mano

sublime instante después de la tormenta

de huracán de suspiros infrahumanos,

en el lecho donde el cuerpo se aposenta.

Cuando veo tu sonrisa dulce y lenta

no pienso que el esfuerzo ha sido en vano

las lágrimas caidas alimentan

esta historia de amor que ambos grabamos.

 Aprendiz de primavera.

Verano Gaditano

Caños de Meca, Julio 2014

Marcada

Cuando beso y caricia

se hace mordisco

y perfora la carne

cual cuchillo afiliado

cegado de deseo

subes al risco

de mi piel tatuada

de azul morado

Y no me marcas solo

la vida y alma

me dejas señalada

cual res doliente

siendo el fuego el deseo

que a bocanadas

clava de arma letal

tu fino diente.

Aprendiz de primavera

Reendidos a tus plantas...

Hoy al ver la fecha del calendario sentí una profunda nostalgia, que rozaba la desesperanza.

Desde niña, educada en un colegio salesiano de mi barrio de Madrid, no tenia mayor festejo colegial que el dia grande de Maria Auxiliadora.

Con mi rebeldia adolescente, mi alocada cabeza por los primeros amores y mis ganas de divertirme, aun con todo eso, fui capaz de aprender a tocar la guitarra y entrar en el exclusivo coro del cole.

 Dedicabamos mucho a ensayar, pero la fiesta de mayo tenia que ser perfecta!. El cuidado pichi negro, la blusa con chorreras y la capa,cuajada de cintas de colores firmadas por todas las amigas y las mas afortunadas por el chico que las gustaba del cercano colegio del Padre Piquer.

 Y llegaba ese 24 de mayo y todo giraba en torno a la fiesta, las canciones, el brillo de los adornos, las miles de flores que adornaban el patio, la capilla, la entrada.

 Hoy miro casi 40 años atrás y solo me queda tristeza y añoranza y la completa seguridad de no volver a sentir una ilusion tan blanca, tan pura y tan autentica como la de aquellos  24 de mayo, fiesta grande salesiana.

Debo estar haciendome vieja!... y buscando cobijo en mis mejores recuerdos de la niñez,

Dos gotas de llanto

Después que nos besamos
con el alma y con la vida,
te fuiste por la noche
de aquella despedida.

Y yo sentí que al irte
mi pecho sollozaba
la confidencia triste
de nuestro amor así....

Somos un sueño imposible
que busca la noche,
para olvidarse del mundo
del tiempo y de todo...

Somos en nuestra quimera
doliente y querida,
dos hojas que el viento
juntó en el otoño.....

Somos dos seres en uno
que amando se mueren,
para guardar en secreto,
lo mucho que quieren...

Pero que importa la vida,
con nuestra separación

somos dos gotas de llanto,

en una canción...

Somos dos seres en uno,
que amando se mueren
para guardar en secreto
lo mucho que quieren,


pero que importa la vida,
con nuestra separación,
Somos dos gotas de llanto,
en una canción..
nada más eso somos,

nada más!...

 

Tres versiones para un mismo bolero.
Elegid la preferida.

Las gotas de llanto,( lágrimas)  son de Gustav Klimt.

Buen Fin de Semana!

Divina Callas

Infancia desgraciada, tras un hermano muerto y una hermana deslumbrante frente a ella : gordita y miope.
El canto y el amor lo fueron todo en su vida y ambas la mataron por la espalda.
El canto, cuando la dejó afónica durante una actuación en Roma y tuvo que abandonar el escenario.Nada volvió a ser igual.
El amor cuando un maduro Onassis, el que fue el amor de su vida, la entretuvo para dejarla abandonada por casarse con Jacqueline Kennedy .
Aunque no dejo de buscarla aun despues y ella de abrirle las puertas de nuevo.

Fue Norma, Aida, Medea, Anna Bolena y mi querida Madamme Butterfly.

Y asi escribia desdesperada de su propia existencia y su mala suerte:


No debo hacerme ilusiones, la felicidad no es para mí. Hay personas que han nacido para ser felices y otras para ser desgraciadas. No tengo suerte. Aunque a menudo me pregunto: "¿Por qué debe ser así? ¿En qué me equivoco? ¿Tan mala soy? ¿Qué hay de malo en sentirse orgullosa de una misma? ¿Por qué se me combate siempre, si lo único que quiero es ser honrada? ¿Qué hay de malo en ello? ¿Es demasiado pedir que me quieran las personas que están a mi lado?"

Sería tan maravilloso tener a alguien en quien poder confiar de verdad. Llegué a pensar que mi marido sería un apoyo para mí, pero me equivoqué; la fama se le subió a la cabeza. Al principio, las cosas no iban del todo mal, al menos así lo creía yo. Mi horóscopo dice que miro las cosas a través de unos cristales de color de rosa. Pero si no se puede confiar ni en la madre ni en el marido, ¿a quién pedir ayuda?

Hoy hubiera cumplido 90 años.

Diez Años.

La única condición era que no fuera una muerte larga, sino algo rápido y placentero, dormir y no volver a despertar.

Fue el ultimo acuerdo ultimado frente a una taza de te y una tostada, una fria tarde de noviembre, en un céntrico café de la capital.

Ella estaba fascinada ante su acompañante, le tenia frente a ella, vestido completamente de negro, de imagen pulcra y atractiva que le recordaba al Al Pacino de los mejores tiempos, incluso a Robert de Niro. Nunca imaginó que fuera así.

Movía su cucharilla realizando círculos perfectos en su taza de te semiacabada y la miraba con una media sonrisilla inmortal y nada humana.

Lo había pensado mucho, hasta llegar allí.La vida no tenia sentido sin él.

Es cierto que le llevaba casi veinte años, que ambos estaban casados, que tenían familias con las que convivían y que esa doble vida les iba uniendo y enredando mas cada día.

Pero ella lo amaba hasta la muerte, no podía dejar pasar mas tiempo, el pasaba los 60, ella no quería vivir mas años sino era junto a él.

Estaba dispuesta a dejarlo todo, el era mas reacio por su edad, su bagaje, su familia...pero era consciente que hay fuerzas superiores que podían hacerle cambiar de opinión, convencerlo de que su vida, estaba con ella.

Hasta que todo cambio aquella mañana.

Recordó Fausto, y Dorian Gray, todos tenían motivos para cambiar su vida por algo, para ella ese algo era él.

Era perfecto, vivir diez largos años juntos, lejos, justo diez años, en los que aun pudieran disfrutar alejados de todas las trabas que se lo impedían.

En otro lugar, pero juntos, una nueva vida, con fecha de caducidad: diez años.

Era su único motivo de vivir, y cumpliría el trato.

Después de ese tiempo, el contratante podría disponer de su vida y de su alma,

Y quien seria el contratante? el único negociador que esta dispuesto a hacer esos tipos de acuerdos: Mefistófeles.

Fue por su firme convencimiento, que a las pocas horas de pensar en que el hecho pudiera ser factible, un sms de un número oculto la citaba por la tarde en el céntrico café.

Y allí estaba con él, cerrando el pacto, tomando ese último té como alma libre.

Cuando saliera por la puerta, su vida estaría hipotecada, con un maravilloso plazo de diez años que pensaba vivir intensamente junto a su amante. 

El poeta pobre

De siempre es sabido que escribir o componer no convierten a uno en rico.
Puede que alguna vez se conjugue la suerte y la buena promoción y de un anónimo principiante salga un best-seller de esos que sirven de sillares en las enormes pirámides de libros de las grandes superficies.
Pero casi nunca es asi.
El  escritor, y muy en especial el poeta lleva su vida unida a la pobreza.
Pobreza, porque su afán por escribir lo deja inútil para cualquier otra ocupación remunerada.
Pobreza, porque no hay nada mas importante, ni mas vital que seguir rellenando folios y emborronando papeles en blanco hasta conseguir expresar el sentimiento que le acongoja.
Porque solo se escribe en los dos estados máximos de amor o desamor, de plena felicidad o total sufrimiento.
Porque el poeta no surge de la cotidiana rutina gris y la insignificancia del paso de los días.
Sin amor no hay poema, sin desamor, tampoco, ruina , amor, penalidades del cuerpo y del alma.

Carl Spitzweb refleja en este oleo en The Poor Poet el día a día del poeta.
Un cuarto donde se duerme se asea se escribe y se come.
Los libros se convierten en improvisado mobiliario; un tendedero convive con un paraguas que cubre una gotera. 
Ni siquiera un armario alberga la ropa y el calzado que se esparce por el cuartucho aleatoriamente.
Pero él es feliz, enciende un cigarrillo y espera reflejar lo que siente en una cuartilla, con sus rodillas de atril.

¡Qué más dá la pobreza!

Mientras se sienta que se ríe el alma, 

sin que los labios rían; 

mientras se llore, sin que el llanto acuda 

a nublar la pupila; 

mientras el corazón y la cabeza 

batallando prosigan, 

mientras haya esperanzas y recuerdos, 

¡habrá poesía!

Alexandre Cabanel. El poeta hablando con su musa.